Georg Takl

1997
Dentro del pequeño colectivo cultural no nos incomodaba la etiqueta que la gente grande (la generación mature) señalaba a la nuestra como: generación X. Algunos de los “Kids” Ccacheros, sobre todo los que vestían de negro, éramos marcados por las sendas de las lecturas malditas y la pereza del vino adulterado. Transitábamos entre todos pretendiéndonos simbolistas franceses resignados a las bacanales y orgías filosóficas de nuestro bachillerato. Navegábamos con los pocos profesores que considerábamos gente de confiar sobre esos océanos de inspiraciones ocultas.
Pero en 1997 comencé una caída de la que siento me he levantado, una delgada antología de la poesía de Trakl fue suficiente para que abandonara la creación de cuentos y obras teatrales (momentáneamente) dándole la espalda al grupo “Nueva Dramaturgia” y al mismo colectivo del CCH.

Georg Trakl, nunca salía ileso de su imagen insignificante y la superioridad de su poesía. Quizás la delicia de su infancia triste, su devoción por Rimbaud, Baudelaire y Nietzche, o su vida autodestructiva me persuadieron a reconocerlo como un igual.
Jugué un rato con fuego para pretender ser poeta. Así como el problema de superar su obra. Desde entonces... todos mis sueños no aspiran a proyectar sus bosques dominados por neonatos huérfanos cobijados por ángeles de cristal. Traté de buscar otro extremo.

1999
En una de mis carpetas de apuntes escribí:

Citación :

¿Podría otro hombre mirar en la naturaleza todos esos elementos nefastos y necrofílicos con la misma intensidad?... las palabras de Trakl me están perdiendo en los confines de otro escenario, no sé si más real o más melancólico... de alguna manera encontré en su ambiente negro una fascinación, una pesadilla placentera.

2007 - 2008
No salí ileso por jugar con la poesía, tan fue así que dejé de hacerla y retomé el teatro. Sin embargo revisando algunos guiones, su poesía aún sigue entre líneas. No me da pena afirmar su influencia en mis textos, sin embargo costó mucho poder desembarazarme de él. La gente que escribe es obvio que se contagia por otros autores, pero después de todo el proceso descubrí que siempre hay que tener cuidado con que se lee.

DE PROFUNDIS

Una mies ya segada por una lluvia negra.
Un árbol color café que se yergue solo.
Un viento susurrante que rodea chozas vacías.
Cuán triste es esta tarde.

Cerca de la aldea
Una tierna huérfana junta restos de espigas.
Sus ojos se agrandan, redondos, dorados al anochecer,
Y su regazo aguarda al novio celestial.

Camino a casa
Los pastores hallaron su dulce cuerpo
Pudriéndose entre los matorrales.

Soy una sombra lejos de oscuras aldeas.
He bebido el silencio de Dios
En un manantial de bosque.

Un frío metal huella mi frente.
Las arañas van tras mi corazón.
Una luz se apaga en mi boca.

De noche me hallaba en un brezal,
Tieso de mugre y polvo de estrellas.
Entre las hojas de avellana
Los ángeles de cristal seguían sonando.

GRODEK

Por la tarde resuenan en los bosques otoñales
las mortíferas armas, y en las llanuras áureas;
y en los lagos azules rueda el sol más oscuro.
La noche abraza a los guerreros moribundos,
e irrumpe el lamento salvaje de sus bocas quebradas.

Pero silenciosas en la pradera,
rojas nubes que un dios airado habita
convocan la sangre derramada, la frialdad lunar;
y todos los caminos desembocan en negra podredumbre.

Bajo el dorado ramaje de la noche y las estrellas
vaga la sombra de la hermana por el bosque silencioso
saludando las almas de los héroes,
las cabezas sangrantes.

Y en el cañaveral suenan las oscuras flautas del otoño.
Oh, qué soberbio duelo, con altares de bronce;
un terrible dolor nutre hoy la ardiente llama del espíritu,
por los nietos que no han nacido aún.



George Trakl